martes, 1 de julio de 2025

422. Midle East Eye/ Ahmed Dremly y Yousef al-Ajouri en Gaza, Palestina ocupada/Mi viaje para conseguir ayuda en Gaza fue como el Juego del Calamar: PENSAR, REPENSAR Y DISENTIR EN TIEMPOS DE GAZA BOMBARDEADA

634 días de genocidio en Gaza

Publicado originalmente
en Midle East Eye
(periódico digital panárabe independiente, fundado en febrero de 2014 y con sede en Londres)
el 28/6/2025
versión al español Zyanya Mariana

Palestinos transportan suministros de ayuda de la Fundación Humanitaria de Gaza (GHF), respaldada por Estados Unidos, en el centro de la Franja de Gaza,
el 8 de junio de 2025 (AFP/Eyad Baba)

Mi viaje para conseguir ayuda en Gaza fue como el Juego del Calamar.

Ir al centro de distribución de ayuda respaldado por Estados Unidos fue el día más duro de mi vida. Nunca había sentido una humillación como esa.

Ahmed Dremly y Yousef al-Ajouri en Gaza, Palestina ocupada

Nota del editor: El siguiente relato personal de Yousef al-Ajouri, de 40 años, fue contado al periodista palestino y colaborador de MEE, Ahmed Dremly, en la ciudad de Gaza. Se ha editado para mayor brevedad y claridad.

Mis hijos lloran constantemente de hambre. Quieren pan, arroz... cualquier cosa para comer.

No hace mucho, tenía reservas de harina y otros alimentos. Se acabaron.

Ahora dependemos de las comidas que distribuyen los comedores sociales, generalmente lentejas. Pero no es suficiente para saciar el hambre de mis hijos.

Vivo con mi esposa, mis siete hijos, mis padres en una tienda de campaña en al-Saraya, cerca del centro de la ciudad de Gaza.

Nuestra casa en el campo de refugiados de Jabalia quedó completamente destruida durante la invasión del ejército israelí al norte de Gaza en octubre de 2023.

Antes de la guerra, era taxista. Pero debido a la escasez de combustible y al bloqueo israelí, tuve que dejar de trabajar.

No había ido a recibir paquetes de ayuda desde que comenzó la guerra, pero la situación de hambre ahora es insoportable.

Así que decidí ir al centro de distribución de ayuda de la Fundación Humanitaria de Gaza, respaldada por Estados Unidos, en la calle Saladino, cerca del corredor de Netzarim.

Escuché que era peligroso y que había gente muriendo y resultando herida, pero decidí ir de todos modos.

Alguien me dijo que si vas una vez cada siete días, podrías conseguir suficientes provisiones para alimentar a tu familia durante esa semana.

Ruta oscura y mortal

Eran alrededor de las 9 p. m. del 18 de junio cuando oí a los hombres de la tienda de al lado preparándose para ir al centro de ayuda.

Le dije a mi vecino de la tienda de al lado, Khalil Hallas, de 35 años, que quería ir.

Khalil me dijo que me preparara con ropa holgada para poder correr y ser ágil.

Me dijo que llevara una bolsa o saco para llevar la comida enlatada y empaquetada. Debido al hacinamiento, nadie podía cargar las cajas en las que llegaba la ayuda.

Mi esposa Asma, de 36 años, y mi hija Duaa, de 13, me animaron a hacer el viaje.

Habían visto en las noticias que las mujeres también iban a recibir ayuda y querían ir conmigo. Les dije que era demasiado peligroso.

Partí con otros cinco hombres de mi campamento, entre ellos un ingeniero y un profesor. Para algunos, era la primera vez que hacíamos el viaje.

Íbamos en un tuk-tuk —el único medio de transporte en el sur de Gaza, junto con carros tirados por burros y caballos— con un total de 17 pasajeros. Entre ellos había niños de 10 y 12 años.

Vi al menos a otros seis mártires tendidos en el suelo.

Un joven en el vehículo, que ya había hecho el viaje antes, nos advirtió que no tomáramos la ruta oficial designada por el ejército israelí. Dijo que estaba demasiado llena y que no recibiríamos ayuda.

Nos aconsejó tomar una ruta alternativa no muy lejos del camino oficial.

El tuk-tuk nos dejó en Nuseirat, en el centro de Gaza, y desde allí caminamos alrededor de un kilómetro hacia la carretera de Saladino.

El viaje fue extremadamente difícil y oscuro. No podíamos usar linternas, o atraeríamos la atención de francotiradores o vehículos militares israelíes.

Palestinos se reúnen en un punto de distribución de ayuda
en el campo de refugiados de Bureij, en el centro de Gaza,
el 9 de junio de 2025 (AFP/Eyad Baba)

Había algunas zonas abiertas y expuestas, que cruzamos arrastrándonos por el suelo.

Mientras me arrastraba, miré hacia un lado y, para mi sorpresa, vi a varias mujeres y ancianos tomando la misma ruta peligrosa que nosotros.

En un momento dado, hubo una ráfaga de disparos reales a mi alrededor. Nos escondimos detrás de un edificio destruido.

Cualquiera que se moviera o hiciera un movimiento perceptible era inmediatamente abatido por francotiradores.

A mi lado había un joven alto y rubio que usaba la linterna de su teléfono para guiarse.

Los demás le gritaron que la apagara. Segundos después, le dispararon.

Se desplomó en el suelo y quedó allí sangrando, pero nadie pudo ayudarlo ni moverlo. Murió en cuestión de minutos.

Unos hombres cercanos finalmente cubrieron el cuerpo del hombre con la bolsa vacía que había traído para llenarla con comida enlatada. Vi al menos a otros seis mártires tendidos en el suelo.

También vi a heridos caminando en dirección contraria. Un hombre sangraba tras caerse y lesionarse la mano en el terreno accidentado.

Yo también me caí varias veces. Estaba aterrorizado, pero no había vuelta atrás. Ya había pasado las zonas más peligrosas y ahora el centro de ayuda estaba a la vista.

Todos teníamos miedo. Pero estábamos allí para alimentar a nuestros niños hambrientos.

Luchando por comida

Eran casi las 2 de la madrugada, cuando me dijeron que el acceso al centro de ayuda estaba permitido.

Efectivamente, momentos después, una gran luz verde iluminó el centro a lo lejos, indicando que estaba abierto.

La gente empezó a correr hacia él desde todas partes. Corrí tan rápido como pude.

Me impactó la multitud. Había arriesgado mi vida para acercarme al frente, y aun así, miles de personas se habían adelantado.

Empecé a preguntarme cómo habían llegado allí.

Palestinos hacen fila para recibir una comida caliente en un punto de distribución de alimentos en la ciudad de Gaza el 27 de junio de 2025 (AFP/Bashar Taleb)

¿Trabajaban con los militares? ¿Eran colaboradores, a quienes se les permitía llegar primero a la ayuda y tomar lo que quisieran? ¿O simplemente habían corrido los mismos riesgos, o incluso mayores, que nosotros?

Intenté avanzar, pero no pude. El centro ya no se veía debido a la multitud.

La gente se empujaba, pero decidí que tenía que pasar, por mis hijos. Me quité los zapatos, los metí en mi mochila y comencé a abrirme paso.

Había gente encima de mí, y yo estaba encima de otros.

Noté que una niña se asfixiaba bajo los pies de la multitud. La agarré de la mano y la empujé.

Empecé a buscar a tientas las cajas de ayuda y agarré una bolsa que parecía arroz. Pero justo cuando lo hacía, alguien me la arrebató de las manos.

Intenté aguantar, pero amenazó con apuñalarme con su cuchillo. La mayoría de la gente llevaba cuchillos, ya sea para defenderse o para robar.

Algunos rogaban a otros que compartieran.
Pero nadie podía permitirse renunciar a lo que había conseguido.

Finalmente, logré agarrar cuatro latas de frijoles, un kilo de bulgur y medio kilo de pasta.

En cuestión de segundos, las cajas estaban vacías. La mayoría de los presentes, incluyendo mujeres, niños y ancianos, no recibieron nada.

Algunos les rogaron a otros para que compartieran. Pero nadie podía permitirse renunciar a lo que había conseguido.

Incluso se llevaron las cajas vacías y los palés de madera para usarlos como leña para cocinar.

Quienes no recibieron nada comenzaron a recoger la harina y los granos derramados del suelo, intentando rescatar lo que había caído durante el caos.

Los soldados observaban y reían.

Giré la cabeza y vi soldados, quizás a 10 o 20 metros de distancia.

Hablaban entre ellos, usaban sus teléfonos y nos grababan. Algunos nos apuntaban con sus armas.

Recordé una escena del programa de televisión surcoreano El Juego del Calamar, donde matar era un entretenimiento, un juego.

Nos mataban no solo con sus armas, sino también con hambre y humillación, mientras nos observaban y se reían.

Empecé a preguntarme: ¿seguían grabándonos? ¿Estaban viendo esta locura, viendo cómo unos dominaban a otros, mientras que los más débiles no recibían nada?

Abandonamos la zona justo cuando las cajas se habían vaciado.

Personas con sacos de harina pasan junto a un charco de agua en la calle Al-Rashid,
en el oeste de Jabalia, el 17 de junio de 2025 (AFP/Bashar Taleb)

Minutos después, lanzaron granadas de humo rojo al aire. Alguien me dijo que era la señal para evacuar la zona. Después, comenzaron intensos disparos.

Khalil, algunos otros y yo nos dirigimos al Hospital al-Awda en Nuseirat porque nuestro amigo Wael se había lesionado la mano durante el viaje.

Me impactó lo que vi en el hospital. Había al menos 35 mártires muertos en el suelo en una de las habitaciones.

Un médico me dijo que los habían ingresado a todos ese mismo día. Les dispararon en la cabeza o el pecho mientras hacían fila cerca del centro de ayuda.

Sus familias los esperaban para que volvieran a casa con comida e ingredientes. Ahora, eran cadáveres.

Empecé a desmoronarme al pensar en esas familias. Me pregunté: ¿por qué nos obligaban a morir solo para alimentar a nuestros hijos?

En ese momento, decidí que no volvería a viajar a esos lugares.

Una muerte lenta

Caminamos de regreso en silencio y llegué a casa alrededor de las 7:30 de la mañana del jueves.

Mi esposa e hijos me esperaban, con la esperanza de que estuviera sano y salvo, y de que hubiera traído comida.

Se disgustaron al ver que había regresado sin apenas nada.

Fue el día más difícil de mi vida. Nunca me sentí tan humillado como ese día.

Espero que la comida pueda llegar pronto y se distribuya de forma respetuosa, sin humillaciones ni asesinatos. El sistema actual es caótico y mortal.

No hay justicia en ello. La mayoría se queda sin nada, porque no hay un sistema organizado y hay muy poca ayuda para tanta gente.

Ni siquiera me importa si la guerra continúa,
lo que importa es que llegue la comida.

Estoy seguro de que Israel quiere que este caos continúe. Afirman que este método es el mejor porque, de lo contrario, Hamás se queda con la ayuda.

Pero yo no soy Hamás, y muchos otros tampoco lo son. ¿Por qué debemos sufrir? ¿Por qué se nos debe negar la ayuda a menos que arriesguemos la vida para conseguirla?

A estas alturas, ni siquiera me importa si la guerra continúa; lo que me importa es que llegue la comida para que podamos comer.

Mi hijo, Yousef, tiene tres años. Se despierta llorando, diciendo que quiere comer. No tenemos nada que darle. Sigue llorando hasta que se cansa y se queda callado.

Como una vez al día, o a veces nada, para que los niños puedan comer.

Esto no es vida. Es una muerte lenta.

PRENSA

ALJAZEERA/ Visual guide to how the Gaza aid distribution turmoil unfolded

MEE/ Gaza Humanitarian Foundation: Israel's new model for weaponised aid