A dos años de un genocidio anunciado
1002 días de tecnogenocidio en Gaza
y anexión de Cisjordania, Palestina ocupada
Día 127: Ataque ilegal a Irán
Día 125: Invasión de Líbano
Holocaustos
Publicado originalmente
en THE ELECTRONIC INTIFADA
(Publicación en línea, fundada en Chicago en el 2001, dedicada a la cobertura del conflicto israelí-palestino)
el 11/06/2026
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| El autor cerca de la "línea amarilla" israelí en Khan Younis. |
Nuestro futuro se está reduciendo
Cada semana visito a mi tía Nada, que vive en el centro de Khan Younis, en el sur de Gaza.
Qasem Waleed El-Farra
Su pequeña casa está dañada, pero es habitable. Tiene un baño, una cocina modesta y un dormitorio al final del estrecho pasillo, con dos colchones arrinconados contra la pared. A veces ayudo a mi prima Nour, de 14 años, con matemáticas e inglés, y también me siento con mi primo Salah, de 11, que tiene una discapacidad cognitiva.
Su padre murió en un ataque aéreo israelí al comienzo del genocidio, así que hago recados para la familia y ayudo en lo que puedo, con reparaciones y demás.
La familia de mi tía y la mía pasaron la mayor parte del año pasado viviendo juntas en la misma tienda de campaña, y durante ese tiempo estreché lazos con Salah, que era muy unido a su padre. Ahora, a menudo revisa el teléfono de su padre y se emociona un poco al ver fotos y vídeos.
Tras mis visitas, recorro las calles de Khan Younis y, en estos paseos, he notado que, desde el llamado alto el fuego de octubre de 2025, la gente está regresando a la ciudad y a sus hogares, o más bien a lo que queda de ellos. Muchos han levantado tiendas de campaña en los lugares donde antes estaban sus casas, ya que quedaron muy pocas en pie tras los incesantes ataques israelíes.
Khan Younis es una comunidad basada en la familia. Cada familia numerosa reside en una zona específica de la ciudad, por lo que es fácil notar el regreso de mucha gente. Calles importantes como Al-Bahr también están empezando a despertar y vuelven a llenarse de tiendas y vendedores ambulantes, aunque no tanto como antes.
Lo que antes caracterizaba a la calle Al-Bahr para mí era la sensación de caos y espontaneidad en todas las tiendas y puestos. Cada tienda tenía su propia música a todo volumen, y durante el Eid, los comerciantes de especias dibujaban ilustraciones únicas en sus cajas de especias.
La calle Al-Bahr, aunque más animada que hace un año, ya no lo es. Uno se pregunta si volverá a serlo alguna vez, sobre todo porque el centro de Khan Younis está a menos de un kilómetro de la "línea amarilla" israelí, tras la cual Israel ha arrasado viviendas palestinas y construido infraestructura militar. La línea amarilla es un intento de reclamar vastas extensiones de territorio palestino.
Israel se ha apoderado hasta ahora de cerca del 60% de Gaza, un porcentaje que, según el primer ministro israelí, Benjamin Netanyahu, aumentará, pues aspira a controlar el 70%.
Esta línea amarilla es lo que nos impide regresar por completo a nuestra ciudad, especialmente a quienes, como yo, residimos en la zona este de Khan Younis.
Mi barrio y mi casa, ahora arrasados, siguen bajo ocupación israelí. Lo más cerca que puedo llegar a mi hogar es la rotonda de Abu Hmeid, a un kilómetro al oeste de la calle Salah al-Din, justo donde comienza la línea amarilla.
Avanzar hacia el este desde ese punto puede ser mortal. Israel asesinó a tiros a dos de mis vecinos: Mohammad Abdul Hamid al-Farra, de 23 años, en febrero de 2026, y Khamis al-Qassas, de 37, en abril de 2026, cuando intentaban vigilar nuestro barrio desde lejos.
Cuando me acerqué a la línea amarilla el pasado mes de mayo, pude ver la base militar israelí en construcción en la rotonda de Bani Suhaila. Vi enormes terraplenes de arena que rodean la base, así como las vallas de seguridad y la torre de vigilancia militar.
Mirando hacia el este desde la rotonda de Abu Hmeid, hacia mi antiguo barrio, la zona luce simétrica en su estado ruinoso. Es como si pusieras un espejo delante de otro, y lo que obtienes es una repetición infinita de la misma imagen.
¿Qué se puede hacer desde esta posición, tan cerca de casa pero sin poder acercarte a ella? ¿Cómo puede alguien conservar la cordura después de ver su pasado aplastado bajo las excavadoras israelíes?
Qasem Waleed El-Farra
Su pequeña casa está dañada, pero es habitable. Tiene un baño, una cocina modesta y un dormitorio al final del estrecho pasillo, con dos colchones arrinconados contra la pared. A veces ayudo a mi prima Nour, de 14 años, con matemáticas e inglés, y también me siento con mi primo Salah, de 11, que tiene una discapacidad cognitiva.
Su padre murió en un ataque aéreo israelí al comienzo del genocidio, así que hago recados para la familia y ayudo en lo que puedo, con reparaciones y demás.
La familia de mi tía y la mía pasaron la mayor parte del año pasado viviendo juntas en la misma tienda de campaña, y durante ese tiempo estreché lazos con Salah, que era muy unido a su padre. Ahora, a menudo revisa el teléfono de su padre y se emociona un poco al ver fotos y vídeos.
Tras mis visitas, recorro las calles de Khan Younis y, en estos paseos, he notado que, desde el llamado alto el fuego de octubre de 2025, la gente está regresando a la ciudad y a sus hogares, o más bien a lo que queda de ellos. Muchos han levantado tiendas de campaña en los lugares donde antes estaban sus casas, ya que quedaron muy pocas en pie tras los incesantes ataques israelíes.
Khan Younis es una comunidad basada en la familia. Cada familia numerosa reside en una zona específica de la ciudad, por lo que es fácil notar el regreso de mucha gente. Calles importantes como Al-Bahr también están empezando a despertar y vuelven a llenarse de tiendas y vendedores ambulantes, aunque no tanto como antes.
Lo que antes caracterizaba a la calle Al-Bahr para mí era la sensación de caos y espontaneidad en todas las tiendas y puestos. Cada tienda tenía su propia música a todo volumen, y durante el Eid, los comerciantes de especias dibujaban ilustraciones únicas en sus cajas de especias.
La calle Al-Bahr, aunque más animada que hace un año, ya no lo es. Uno se pregunta si volverá a serlo alguna vez, sobre todo porque el centro de Khan Younis está a menos de un kilómetro de la "línea amarilla" israelí, tras la cual Israel ha arrasado viviendas palestinas y construido infraestructura militar. La línea amarilla es un intento de reclamar vastas extensiones de territorio palestino.
Israel se ha apoderado hasta ahora de cerca del 60% de Gaza, un porcentaje que, según el primer ministro israelí, Benjamin Netanyahu, aumentará, pues aspira a controlar el 70%.
Esta línea amarilla es lo que nos impide regresar por completo a nuestra ciudad, especialmente a quienes, como yo, residimos en la zona este de Khan Younis.
Mi barrio y mi casa, ahora arrasados, siguen bajo ocupación israelí. Lo más cerca que puedo llegar a mi hogar es la rotonda de Abu Hmeid, a un kilómetro al oeste de la calle Salah al-Din, justo donde comienza la línea amarilla.
Avanzar hacia el este desde ese punto puede ser mortal. Israel asesinó a tiros a dos de mis vecinos: Mohammad Abdul Hamid al-Farra, de 23 años, en febrero de 2026, y Khamis al-Qassas, de 37, en abril de 2026, cuando intentaban vigilar nuestro barrio desde lejos.
Cuando me acerqué a la línea amarilla el pasado mes de mayo, pude ver la base militar israelí en construcción en la rotonda de Bani Suhaila. Vi enormes terraplenes de arena que rodean la base, así como las vallas de seguridad y la torre de vigilancia militar.
Mirando hacia el este desde la rotonda de Abu Hmeid, hacia mi antiguo barrio, la zona luce simétrica en su estado ruinoso. Es como si pusieras un espejo delante de otro, y lo que obtienes es una repetición infinita de la misma imagen.
¿Qué se puede hacer desde esta posición, tan cerca de casa pero sin poder acercarte a ella? ¿Cómo puede alguien conservar la cordura después de ver su pasado aplastado bajo las excavadoras israelíes?
HOY [19 junio 2026]: Palestinos realizan oraciones del viernes en protesta por la apropiación de tierras en Jabal Tarousa por parte de colonos y el establecimiento
de un asentamiento en la ciudad de Dura, al sur de Hebrón (al-Khalil), Cisjordania.
Las fuerzas israelíes lanzaron gases lacrimógenos contra la concentración, y
varias personas, incluidos periodistas, sufrieron intoxicación por inhalación.
Este es el último de varios ataques contra palestinos perpetrados por
las fuerzas israelíes en la zona esta semana.
Fotos: Activestills
FUENTE
¿Por qué arriesgar la vida?
La Nakba en curso
Mi abuela paterna, Myassar, fue expulsada de su aldea de Wadi Hunayn, en Ramla, por las milicias sionistas a la edad de 6 años durante la Nakba de 1948.
Me contó que llevaba puesto su uniforme escolar, un vestido blanco con rayas azules, cuando su padre reunió a la familia para prepararlos para lo que vendría después. Como muchos palestinos, tras enterarse de las masacres que se cometían en toda Palestina, se dirigieron a Gaza. Se establecieron en Rafah antes de mudarse finalmente a Khan Younis.
Mi abuela materna, Fátima, fue desplazada a la fuerza a Egipto desde Gaza en medio de la Naksa de 1967, cuando tenía 13 años.
En aquel entonces, el ejército israelí había invadido nuestro barrio, Sheikh Nasser, y mucha gente buscó refugio en las tierras de cultivo a las afueras de la ciudad. Allí, mi abuela escuchó historias de las atrocidades cometidas por el ejército israelí en Gaza.
Escuchó cómo el ejército israelí había alineado a todos los hombres que habían capturado —incluidos dos de sus hermanos— contra la pared de la casa familiar y los había fusilado. Cómo una vecina embarazada, Um Rizq, había sido golpeada por un soldado israelí, quien la acusó de esconder una bomba en su vientre. Luego la apuñaló con la bayoneta de su rifle, matando a Um Rizq y a su hijo nonato.
Estas historias me fueron transmitidas.
Al enterarse de estos horrores, mi abuela y su familia viajaron a Egipto, donde se alojaron durante tres años con un pariente lejano en Fayum, al sur de El Cairo.
de un asentamiento en la ciudad de Dura, al sur de Hebrón (al-Khalil), Cisjordania.
Las fuerzas israelíes lanzaron gases lacrimógenos contra la concentración, y
varias personas, incluidos periodistas, sufrieron intoxicación por inhalación.
Este es el último de varios ataques contra palestinos perpetrados por
las fuerzas israelíes en la zona esta semana.
Fotos: Activestills
FUENTE
¿Por qué arriesgar la vida?
La palabra «desplazado» en español suaviza nuestra miseria, ya que «lugar» sigue formando parte de ella. Para mí, para los palestinos de Gaza, el lugar está siendo borrado, y la descripción más precisa de nuestra situación es exilio, definido como «un período de ausencia forzada del propio país».
Estamos exiliados en nuestra propia tierra.
Físicamente, no he abandonado mi ciudad, Khan Younis; sigo aquí, aunque desplazado a otra parte de ella desde hace más de un año. Sin embargo, Israel nos exilió tanto física como emocionalmente. Por eso, cuando conmemoramos el aniversario de la Nakba el 15 de mayo, reivindicamos y reafirmamos nuestro derecho a regresar a nuestra tierra, robada por Israel.
Pero, a lo largo de 78 años de la Nakba, las fronteras se han reducido, y con ellas, nuestros sueños de regresar.
Cuando me enteré del asesinato de mis vecinos, aquellos que intentaron regresar a nuestro barrio más allá de la "línea amarilla", me pregunté por qué alguien se pondría en peligro por una simple mirada a un pasado destruido. (Aunque existen numerosos relatos de cómo Israel ha movido la línea amarilla, lo que ha llevado a la gente a aventurarse sin saberlo más allá, creyendo estar a salvo del fuego israelí).
Sin embargo, de pie en la rotonda de Abu Hmeid, contemplando la devastación gris, aún podía ver el gran eucalipto en el patio trasero de mi vecino. Rodeado de casas arrasadas, el viejo árbol se alzaba más alto que cualquier otra construcción de la manzana. La mayoría de sus ramas estaban rotas y dentadas, otras despojadas de hojas.
No puedo decir que sintiera esperanza en esos momentos ni que mis recuerdos fueran más agudizados, pues la ecuación planteada por el ejército de ocupación es tan evidente: cuanto más se adentra en mi tierra, más se reducen nuestras perspectivas de un futuro digno.
Estamos exiliados en nuestra propia tierra.
Físicamente, no he abandonado mi ciudad, Khan Younis; sigo aquí, aunque desplazado a otra parte de ella desde hace más de un año. Sin embargo, Israel nos exilió tanto física como emocionalmente. Por eso, cuando conmemoramos el aniversario de la Nakba el 15 de mayo, reivindicamos y reafirmamos nuestro derecho a regresar a nuestra tierra, robada por Israel.
Pero, a lo largo de 78 años de la Nakba, las fronteras se han reducido, y con ellas, nuestros sueños de regresar.
Cuando me enteré del asesinato de mis vecinos, aquellos que intentaron regresar a nuestro barrio más allá de la "línea amarilla", me pregunté por qué alguien se pondría en peligro por una simple mirada a un pasado destruido. (Aunque existen numerosos relatos de cómo Israel ha movido la línea amarilla, lo que ha llevado a la gente a aventurarse sin saberlo más allá, creyendo estar a salvo del fuego israelí).
Sin embargo, de pie en la rotonda de Abu Hmeid, contemplando la devastación gris, aún podía ver el gran eucalipto en el patio trasero de mi vecino. Rodeado de casas arrasadas, el viejo árbol se alzaba más alto que cualquier otra construcción de la manzana. La mayoría de sus ramas estaban rotas y dentadas, otras despojadas de hojas.
No puedo decir que sintiera esperanza en esos momentos ni que mis recuerdos fueran más agudizados, pues la ecuación planteada por el ejército de ocupación es tan evidente: cuanto más se adentra en mi tierra, más se reducen nuestras perspectivas de un futuro digno.
HOY [19 junio 2026]: Palestinos realizan oraciones del viernes en protesta por la apropiación de tierras en Jabal Tarousa por parte de colonos y el establecimiento
de un asentamiento en la ciudad de Dura, al sur de Hebrón (al-Khalil), Cisjordania.
Las fuerzas israelíes lanzaron gases lacrimógenos contra la concentración, y
varias personas, incluidos periodistas, sufrieron intoxicación por inhalación.
Este es el último de varios ataques contra palestinos perpetrados por
las fuerzas israelíes en la zona esta semana.
Fotos: Activestills
FUENTE
de un asentamiento en la ciudad de Dura, al sur de Hebrón (al-Khalil), Cisjordania.
Las fuerzas israelíes lanzaron gases lacrimógenos contra la concentración, y
varias personas, incluidos periodistas, sufrieron intoxicación por inhalación.
Este es el último de varios ataques contra palestinos perpetrados por
las fuerzas israelíes en la zona esta semana.
Fotos: Activestills
FUENTE
La Nakba en curso
Remontándome tres generaciones atrás en mi familia, cada generación creía haber alcanzado el punto álgido de las atrocidades israelíes.
Mi abuela paterna, Myassar, fue expulsada de su aldea de Wadi Hunayn, en Ramla, por las milicias sionistas a la edad de 6 años durante la Nakba de 1948.
Me contó que llevaba puesto su uniforme escolar, un vestido blanco con rayas azules, cuando su padre reunió a la familia para prepararlos para lo que vendría después. Como muchos palestinos, tras enterarse de las masacres que se cometían en toda Palestina, se dirigieron a Gaza. Se establecieron en Rafah antes de mudarse finalmente a Khan Younis.
Mi abuela materna, Fátima, fue desplazada a la fuerza a Egipto desde Gaza en medio de la Naksa de 1967, cuando tenía 13 años.
En aquel entonces, el ejército israelí había invadido nuestro barrio, Sheikh Nasser, y mucha gente buscó refugio en las tierras de cultivo a las afueras de la ciudad. Allí, mi abuela escuchó historias de las atrocidades cometidas por el ejército israelí en Gaza.
Escuchó cómo el ejército israelí había alineado a todos los hombres que habían capturado —incluidos dos de sus hermanos— contra la pared de la casa familiar y los había fusilado. Cómo una vecina embarazada, Um Rizq, había sido golpeada por un soldado israelí, quien la acusó de esconder una bomba en su vientre. Luego la apuñaló con la bayoneta de su rifle, matando a Um Rizq y a su hijo nonato.
Estas historias me fueron transmitidas.
Al enterarse de estos horrores, mi abuela y su familia viajaron a Egipto, donde se alojaron durante tres años con un pariente lejano en Fayum, al sur de El Cairo.
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| La línea amarilla israelí en Khan Younis ha impedido el regreso de muchas familias palestinas a sus hogares. Qasem Waleed El-Farra |
Décadas después, en marzo de 2024, mi abuela Fátima se vio obligada a huir de nuevo a Egipto. Esta vez, tras la pérdida de su hija, mi tía Samar, quien era candidata a doctora en la Universidad Islámica de Gaza y una de las mejores de su promoción.
Samar quedó traumatizada cuando Israel bombardeó y prácticamente destruyó el campus de la Universidad Islámica, y de nuevo cuando Israel atacó nuestro barrio en octubre de 2023. Aquel bombardeo fue el más fuerte e intenso que he oído en toda mi vida.
La salud de Samar se deterioró rápidamente. Aunque había gozado de buena salud antes de la guerra, el trauma le causó numerosos problemas de salud, y la atención médica no estaba fácilmente disponible. Falleció de insuficiencia renal el 25 de enero de 2024. Tenía 39 años.
Mi abuela Fátima usó los 5000 dólares que ella y Samar habían ahorrado para la peregrinación a La Meca para ir a Egipto a quedarse con otra de sus hijas.
Hablo con mi abuela por teléfono con frecuencia. Ella quiere regresar a Gaza, aunque le asustan más las pulgas y ratas que han invadido al-Mawasi que los bombardeos israelíes.
Al oírla hablar de regresar, me pregunté: ¿por qué dejaría una vida normal, relativamente fácil, viviendo en un apartamento completamente amueblado con agua y electricidad, para volver a una ciudad devastada y vivir en una tienda de campaña?
Y entonces tuve que preguntarme: ¿por qué sueño con regresar a pueblos que nunca he visto en mi vida?
La noche más larga
En mayo de 1991, iba en un taxi de regreso a Khan Younis desde la ciudad de Gaza, donde había asistido a una clase en la universidad.
En aquel entonces, me contó que las universidades reservaban las clases de la mañana para los estudiantes varones y las de la tarde para las mujeres, ya que el ejército israelí atacaba, maltrataba o detenía a los hombres si estaban en la calle después del toque de queda.
Así, a esa hora del día, la mayoría de las personas en las carreteras eran mujeres, conducidos por hombres.
El taxi se unió a la fila en el puesto de control de Abu Holy, ahora desmantelado, esperando a que abriera. Mi madre contó que los soldados israelíes que custodiaban el puesto lo cerraban durante horas de forma aleatoria.
Se acercaba el atardecer y el taxi seguía en la fila. Escuchó disparos. Todos en el coche se agacharon. Los disparos continuaron durante media hora. Más tarde se enteraría de que un combatiente de la resistencia palestina había lanzado un cóctel molotov contra el puesto de control.
Después de eso, el puesto de control se cerró por la noche y los pasajeros del taxi se resguardaron.
Contó que durante toda la noche, los soldados israelíes patrullaban la zona y comenzaban a disparar al aire. A la mañana siguiente, los soldados abrieron el puesto de control, a duras penas. Dijo que permitían el paso de un coche cada media hora.
En los años transcurridos desde entonces, mi madre y yo hemos vivido las cinco grandes agresiones israelíes contra Gaza y un sinfín de escaladas de violencia.
Mi pregunta ahora es: ¿cuál es el nivel máximo de maldad del que Israel es capaz?
¿O acaso existe un límite para las atrocidades que se le permite cometer a Israel?
Deseo mucho menos para mi futuro ahora que antes del genocidio.
Han pasado 78 años repitiendo el pasado, y cada repetición termina en una realidad más dura.
Sería ingenuo de mi parte soñar con regresar a la sencilla casa de mi abuela en al-Ramla cuando ni siquiera puedo volver a la mía en Khan Younis.
Incluso me he sorprendido soñando con los toques de queda totales de la primera intifada: ¡cuánto mejor era estar encerrado en casa que estar sin hogar! Incluso el bloqueo previo a 2023 es mejor que mi vida actual. Las cuatro u ocho horas diarias de electricidad que teníamos entonces parecen razonables.
Ojalá pudiera tener un hogar de nuevo.
El cambio en nuestras aspiraciones es devastador: de un sueño grandioso de un gran retorno a la Palestina histórica a simplemente volver a nuestros barrios destruidos.
Estoy atrapado entre un pasado inalcanzable y un futuro incontrolable.
La espera es lo peor.
Samar quedó traumatizada cuando Israel bombardeó y prácticamente destruyó el campus de la Universidad Islámica, y de nuevo cuando Israel atacó nuestro barrio en octubre de 2023. Aquel bombardeo fue el más fuerte e intenso que he oído en toda mi vida.
La salud de Samar se deterioró rápidamente. Aunque había gozado de buena salud antes de la guerra, el trauma le causó numerosos problemas de salud, y la atención médica no estaba fácilmente disponible. Falleció de insuficiencia renal el 25 de enero de 2024. Tenía 39 años.
Mi abuela Fátima usó los 5000 dólares que ella y Samar habían ahorrado para la peregrinación a La Meca para ir a Egipto a quedarse con otra de sus hijas.
Hablo con mi abuela por teléfono con frecuencia. Ella quiere regresar a Gaza, aunque le asustan más las pulgas y ratas que han invadido al-Mawasi que los bombardeos israelíes.
Al oírla hablar de regresar, me pregunté: ¿por qué dejaría una vida normal, relativamente fácil, viviendo en un apartamento completamente amueblado con agua y electricidad, para volver a una ciudad devastada y vivir en una tienda de campaña?
Y entonces tuve que preguntarme: ¿por qué sueño con regresar a pueblos que nunca he visto en mi vida?
La noche más larga
Mi madre vivió la Primera Intifada y soportó lo que ella llama su «noche más larga».
En mayo de 1991, iba en un taxi de regreso a Khan Younis desde la ciudad de Gaza, donde había asistido a una clase en la universidad.
En aquel entonces, me contó que las universidades reservaban las clases de la mañana para los estudiantes varones y las de la tarde para las mujeres, ya que el ejército israelí atacaba, maltrataba o detenía a los hombres si estaban en la calle después del toque de queda.
Así, a esa hora del día, la mayoría de las personas en las carreteras eran mujeres, conducidos por hombres.
El taxi se unió a la fila en el puesto de control de Abu Holy, ahora desmantelado, esperando a que abriera. Mi madre contó que los soldados israelíes que custodiaban el puesto lo cerraban durante horas de forma aleatoria.
Se acercaba el atardecer y el taxi seguía en la fila. Escuchó disparos. Todos en el coche se agacharon. Los disparos continuaron durante media hora. Más tarde se enteraría de que un combatiente de la resistencia palestina había lanzado un cóctel molotov contra el puesto de control.
Después de eso, el puesto de control se cerró por la noche y los pasajeros del taxi se resguardaron.
Contó que durante toda la noche, los soldados israelíes patrullaban la zona y comenzaban a disparar al aire. A la mañana siguiente, los soldados abrieron el puesto de control, a duras penas. Dijo que permitían el paso de un coche cada media hora.
En los años transcurridos desde entonces, mi madre y yo hemos vivido las cinco grandes agresiones israelíes contra Gaza y un sinfín de escaladas de violencia.
Mi pregunta ahora es: ¿cuál es el nivel máximo de maldad del que Israel es capaz?
¿O acaso existe un límite para las atrocidades que se le permite cometer a Israel?
Deseo mucho menos para mi futuro ahora que antes del genocidio.
Han pasado 78 años repitiendo el pasado, y cada repetición termina en una realidad más dura.
Sería ingenuo de mi parte soñar con regresar a la sencilla casa de mi abuela en al-Ramla cuando ni siquiera puedo volver a la mía en Khan Younis.
Incluso me he sorprendido soñando con los toques de queda totales de la primera intifada: ¡cuánto mejor era estar encerrado en casa que estar sin hogar! Incluso el bloqueo previo a 2023 es mejor que mi vida actual. Las cuatro u ocho horas diarias de electricidad que teníamos entonces parecen razonables.
Ojalá pudiera tener un hogar de nuevo.
El cambio en nuestras aspiraciones es devastador: de un sueño grandioso de un gran retorno a la Palestina histórica a simplemente volver a nuestros barrios destruidos.
Estoy atrapado entre un pasado inalcanzable y un futuro incontrolable.
La espera es lo peor.
Qasem Waleed El-Farra es un escritor que reside en Gaza.
ÍNDICE:
PENSAR, REPENSAR Y DISENTIR EN
TIEMPOS DE GAZA BOMBARDEADA
 |
| En
Piazza Duomo de Milán se extiende «Il Sudario» (El Sudario). Una inmensa tela blanca sobre la que voluntarios han inscrito meticulosamente a mano nombres y edades de 18.457 niños y adolescentes palestinos cuyas vidas fueron truncadas por Israel en Gaza. |
ÍNDICE:
PENSAR, REPENSAR Y DISENTIR EN
TIEMPOS DE GAZA BOMBARDEADA
 |
| Primer párrafo, capítulo IX "Genocidio" de Raphael Lemkin, quien acuñara el término. |
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